Зачем-то

Вы негодуете зачем-то.
Понять мне трудно вас.
Поэты, ваше дремлет членство
и отдыхает ваш Пегас.
У Белкинда он белкой скачет
и поднимает рейтинг ввысь.
Рецензии ложатся пачкой
из сухожилий льётся мысль
и размягчает мозг беспутство,
тропинка вьётся в высоту.
Такое беличье искусство –
не прыгать с ходу в пустоту –
идти дорогою со славой
без зависти в осенних днях,
как будто бы в борьбе с заставой,
с советом будто бы в Филях.
Пустое место, знаю, свято.
Пустыня в истине святой
звучит осеннее стаккато,
накрывшись ночи пустотой.
Я снова спрашиваю, люди,
вы знаете, конечно, все,
что по стихам в безвестье блудим,
как белки скачем в колесе.
А Белкинд? он из той породы,
которым рейтинг подавай.
В деревне я своей свободен.
У нас всё просто: – Наливай
и пей до дна, целуясь с грустью.
Где Кукольник? – скажите мне.
Нет, не утеряно искусство,
погарцевать чтоб на коне,
чтоб развевался алый ментик
без аксельбантов на плечах
и, выставив копьём, свой рейтинг,
разить бессмыслицей в стихах.