Крысолов то подышит на пальцы, то дунет в флейту,
Опускается ртуть на семнадцать по Фаренгейту,
Во дворах морозных – ни крыс, ни детей, ни слов.
Пробегают прохожие, кутаясь в полушубки,
Под ногами вечернего снега хрустят скорлупки,
Что ловить тебе в этом холоде, Крысолов?
Этот век догорит дотла, как в камине комель,
Не пора ли искать дорогу обратно в Гомель,
Не пора ли закрыть потери, да снова в путь?
Сотни ножек следом по белым листам Бродвея,
Оставляют следы как ноты, но рты немеют
И сползает ниже кровавого цвета ртуть.
Крысолов
© Copyright: Инна Ярославцева, 2011
Свидетельство о публикации №111032301417
Свидетельство о публикации №111032301417
Рецензии
Ярко-образно. Эмоционально и видна душа. Спасибо.
С теплом,
Яна
Зерно Истины 15.04.2011 17:42 • Заявить о нарушении
С теплом,
Яна
Зерно Истины 15.04.2011 17:42 • Заявить о нарушении