Поэтическое

Рождался стих однажды в воскресенье.
Или в четверг? Ну, это все равно.
Напало на поэта вдохновенье.
Он, в общем, поджидал его давно.

Как он писал! Все перья перепортил
И загубил последний карандаш.
Творением своим хлестал по морде
Всех графоманов обличитель наш!

Глаголы жгли сердца, предлоги - печень,
И междометий был тяжел удар,
Прицельным многоточьем искалечен -
Нет, не ночной! - но все-таки кошмар.

Двусмысленность скользила в слове каждом,
Читалась недосказанность меж строк...
Оружьем не булатным, но бумажным
Изящно побиваем был порок.

Поэт великих вспомнил в назиданье,
Вознесшись иже с ними круто ввысь...
Всем дал понять, что золото - молчанье,
А серебра вокруг - хоть завались.

Разбито войско! Враг бежит трусливо.
И клич победный рвётся изнутри!
Хоть ближнего пинать и некрасиво,
Но как приятно, чёрт его дери!

День выдался неимоверно труден:
Всех графоманов ниц поэт поверг!
И после череды постылых буден
Наступит воскресенье.
И четверг.