Через прорезь прицела,
по-солдатски груба,
на меня посмотрела,
глаз прищурив, судьба.
Так уж странно устроен
мир безумной игры:
нерушимы устои,
но всегда - до поры.
Неожиданно скоро
полыхнёт горячо -
шваркнет залпом "Аврора"
или что-то ещё.
И в стеклянном чертоге
в летаргическом сне
ухмыльнётся Ставрогин,
удоволен вполне.
Славя чёрную мессу,
лик свой миру явив,
забеснуются бесы,
оскользаясь в крови.
А на лобное место,
как обычно, взойдёт -
без гадалки известно -
очумевший народ.
Вам привет от Ф. М
© Copyright: Михаил Маня, 2011
Свидетельство о публикации №111032208673
Свидетельство о публикации №111032208673
Рецензии