Пророк

В пути нелегком, страшной ношей,
Ему дарован был сундук.
И ветер слушал сердца стук,
Лаская бороду бродяги.
В его словах не видел толку
Простой прохожий человек.
Ведь это был несчастный век,
Где люди Богу не внимали.
Ломали прежние устои,
Сносили Церкви старой веры,
И вырастал на этой грязи
Сей град великий и могучий.
И дети стаей прилепучей
Кружили хоровод шальной
Вокруг уставшего поэта
С больной от шума головой.
Ступал на землю он сырую,
Смотрел на улицу нагую,
И думал думу о своем.
Как он покинул отчий дом,
С собою взяв сундук пророка,
Хранил он рукописи в нем.
Все, что писал, читал народу,
Не понимал народ стихов.
Десятки, сотни городов
Бродяга шёл своей дорогой.
О дух поэта, дай же силы
Ведь как судьбе его на зло
Монета пала на ребро,
Но он найдет здесь человека.
Прошло не мало лет с тех пор,
И, вроде, нет причин скитанию,
Быть может страшное отчаяние
Вплелось в его седую прядь.
Пускай идет, пускай пророчит,
По миру темный силуэт,
И пусть живут в нем эти строки.
Ведь он Бродяга, Бог, Поэт.