мальчик

спой мне колыбельную на дне Тихого.
обогрей меня теми вихрями,
которые были нашими на скамейках в парке
где-то в далеком потерянном марте.
завяжи глаза руками
и ладонью в ладонь по краю
правильного/положенного/разумного.
поцелуй в шею, чтобы передернуло
все 224 косточки.
и веди себя так, будто я твоя дочка.

знаешь, мальчик_я_никогда_на_тебя_не_кричал,
мне иногда кажется, что начало наших начал
было хуже второго пришествия,
абсурднее моего сумасшествия,
холоднее твоих ледяных рук...
встаньте, дети, встаньте в круг...

знаешь, мальчик/потрясающие/руки,
у меня от лекарств, наверно, глюки...
у меня от тебя хроническое недосыпание.
у меня для тебя огромная белая спальня
с черными шторами.
с огромными окнами.
за которыми не наше лето. не наша реальность.
милый, может, я перебрала малость?

а мне иногда кажется, что если бы ты повел меня в огонь,
я бы пошла. только чтобы твои пальцы гладили мою ладонь.
ведь такие, как мы, не умирают?..