***

;Плакать больше не могу.
Слёзы выплакала все.
Все они в мыслях
О тебе, о тебе, о тебе.
Ты прекрасен и галантен,
Вежлив, мил. И не со мной.
Облик твой стал безобразен.
Не ходи! Не ходи ты за мной!
Это лишь обман, всего иллюзия.
Поняла: не люблю я тебя.
Ты пойми: сколько не пой мне прелюдии,
Никогда, никогда я не стану твоя.
Короткий стих мне душу изувечит.
Кровавый диск луны светил в моё окно.
На белой простыне лежит подушка,
А рядом с ней кровь и игрушка.
Кровавое пятно от нас с тобой.
Горит подсвечник. Сердце догорает.
Горит оно на жертвенном огне.
И этот дым мне мысли задурманит.
Не думаю не думать о тебе.
Передо мною толстая тетрадка,
В ней пишу я длинные стихи.
Зачем? Я смысла их не понимаю.
Всё это воспоминания в мечте.
Пишу. Пишу. Не устаю ни капли.
Пишу не думая, как будто кто то мне
Кидает сверху этих стихов строки,
А я их фиксирую в листе.
Сгорел подсвечник. Ночи три часа.
Гляжу в окно. И там горит твой свет.
Ты думаешь о ней. А может, и о мне.
Но этого я не узнаю. Никогда. Нет.
Ты думаешь о свете и о тьме,
О Боге, Сатане, о солнце и луне.
Ты думаешь о разных вещах темноты,
И две из них – это я и ты.