Из жизни взято

Конкретно о любви пишу я строки, 
которые в душе матают сроки, 
пытаются на волю выбраться, 
не зная что навек погибнуть могут
в пелене волнений, страсти, лжи.
Идёшь  такой по городу и видишь много юбок,
короткие и длинные, хоть ноги спортивные.
Потрогать та хочется, а вдруг молодая?
Тогда отдыхать будешь, не видя воли с больными глазами.
Но даже если и всё обойдётся, 
захочется ласки, мгновений любви,
а она те такая - пока дорогой,   
для любви - ищи в толпе другой.
Увидев другую - и эта совсем не такая, 
понты, бабло и машину давайте крутую.
Что б бэха не меньше  семёрки была
и трахал везде и всегда.
А другая спортивня, совсем уж приличная,
стесняется ласк и боится влюбиться.
А влюбится - так и отстать никогда и не сможет,
хотя сможет... 
Простейший косяк, 
длиной в пару недель прибывания в думках:
- А стоит ли оно того? Что бы снова обжечься?
И на тебя забивают и вовсе не считаются
и даже понимать не собираются.
Ты пытаешься всё обратно вернуть, измениться,
но тут что то другое кроется,
во взглядах и вздохах, в объятьях
ну вообщем во всём том, что присуще.
И кент, с которым был долго,
всё был готов для него провернуть,
просто спину поставит и ногой в кадык пробъёт.
Звонки от него будут слаще, чаще, прекраснее, ну ещё бы!
Новые связи, новые люди, всегда интересно, да только понять,
что он совсем не этого хочет
не в силах твой разум,
Да! Именно так и катят!
А в сердце чёрный туман, и он хочет выбраться,
кента наберёшь и попытаешься словесно высказать вето. 
Но толку то мало, ему совсем  наплевать,
лишь цели достичь ему надо, походу что бы себе что то там доказать.
Да с таким удовольствием, что бы больше не мучиться,
проще надуть,
но только разве захочется?
Как Инт пару часов назад мне сказал: 
- "Конечно надувная,  то лучше.   
Молчит и всегда готова,
да только любить  никак не способна." 
К чему мы придём?
Когда сердце постоянно кидают,
топчат и душу на части ломают.
Обидно, печально, и жизнь такова, 
но бездушным таким становиться уж очень не хочется мне никогда.