Уходит день,проходит год,проходит двадцать
И седина завилась у виска.
Ты посторел отец,а может это мудрость,
А может тень что смотрит с высока.
Ты говорил отец,не все от нас зависит,
Куда ты повернешь,пойдешь какой тропой?!
Ты вслед мне все кричал,а я уже не слышал,
Прости меня отец,прости родной.
Прости меня родной,не оправдал надежд я,
Что возлогала мать когда то на меня.
Мне уж не быть таким как прежде
И стрижек не носить мне ни когда.
Уходит день
© Copyright: Татьяна Шастова-Курбатова, 2011
Свидетельство о публикации №111032203271
Свидетельство о публикации №111032203271
Рецензии