Голова

Как странно закружилась голова. Я, кажется, ударился о что-то с неловкостью шута и идиота, не потеряв сознание едва. Вдохнуть побольше воздуха сперва. Уместно ли испытывать тревогу? Сейчас вернется фокус понемногу, расправим на камзоле кружева и будем, как обычно – слава богу.

Рассвет сегодня спорит со свинцом – и серый, и тяжел, как будто плиты могильные, что всеми позабыты на этом глупом свете и на том… Чиновный магистрат полукольцом, безрадостный периметр с факелАми, и дева с нехорошими глазами мне неучтиво пялится в лицо. И вместе с ней толпа из прихожан – какого черта? – матери и дети. Мне кажется, сгущается туман – мы пойманы в одни и те же сети, и полностью опутан Лангедок, мы нынче будто в ссоре с небесами. А дева побелевшими губами все раз за разом шепчет пару строк: «София потеряла узелок… фату и пару свадебных чулок», – мещанка с неуместными стихами.

Вульгарный стих вульгарных горожан о том, что вместо брачного союза, она теперь Фифи – ле куртижан, её теперь узнает вся Тулуза. Романтика заплеванного дна, истории клоак и лабиринтов. И яма нечистотами полна, и головы – у тамошних пиитов.

В ушах какой-то гул – уже затих. Потом тилинь-тилинь какой-то птахи.
Как странно – я совсем не помню плахи, но помню почему-то глупый стих.