Нас часто поэтов ругают

Нас часто поэтов ругают -
От жизни отстали мы мол.

Витаем, в пространствах витаем.
А где правды жизненный скол?

Где правда, реальная правда?
Где жизнь, где реальная жизнь?

А знаете, братья, как славно
Уйти от сегодняшних тризн!

И вектору дать направленье,
Создать некий собственный мир,

И в нём утвердить проявленье
Любви, благородства, но пир,

Но пир
Продолжают кумиры,

Иные.
Они на горЕ.

И истины стали другими,
И нет благородства нигде.

Кумир наш сегодняшний в моде.
Зовут его доллар, и он

В мильонах TV-шных мелодий.
Вот правда! Вот жизненный скол!

Решает легко все вопросы.
Ведь он покупает легко
Надежды, мечты и покосы,
Рояли, вино, молоко.

Он правит. Он судит. Он режет
Ему поклоняемся мы.

Не брезжит! Не брезжит! Не брезжит!
Свои закалите умы.

Ведь, что-то же надо нам делать.
Мы Русские! Русские мы!


Не можем пока мы уделать
Кумира соседней страны.

Соседней, большой и тягучей -
Резинки жевательной ком.

Кумиры, не столь вы могучи!
Неужто не отобьём?

Расплавим кумира мы смело
Златого соседней страны,

А золото пустим на дело,
И делом мы будем полны!

Майлар золотой мы протянем
Сквозь холод открытых пространств.

Работать, творить не устанем
Бог в помощь!

Галактики глаз
Моргнёт и замрёт в удивленьи

На этот цветок золотой

И лихо начнём наступленье
На холод пространств.
Их покой.