Я часто рисую себе нашу встречу:
в осенней аллее, у консы, под вечер,
я, кутаясь в шарф, будто бы не замечу,
а ты оглянёшься и скажешь: Привет!
- Что делаешь здесь?
- Я всего лишь прохожий.
- А "здравствуйте" где?
- Вас болезнь не тревожит.
- Забыла меня?..
- А на что же похожа
моя равнодушная (Боже!) спина?
- Ты стала жестокой!
- У Вас научилась.
- Ты мною болела...
- Я Вами лечилась.
- Клин клином!
- Вот, видите, как получилось –
Я здесь. Я не к Вам. Я без Вас. Я сама.
Опустишь глаза:
- Ты болеешь? Худая...
И тут же подвяжешь:
- Прости, мне пора...
- Идите. Удачи. Прощайте. Прощаю.
У Вас как обычно - учёба, дела.
Пойду, дотяну до вон той подворотни,
дрожащей рукой свой ментол подпалю.
Вдохну: я не знаю пути все Господни...
И выдохну: я... без тебя... не могу...
встреча
© Copyright: Мриш Флёр, 2011
Свидетельство о публикации №111032201435
Свидетельство о публикации №111032201435
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.