Статист

Тает снег.
Повсюду жуткая слякоть,
но ночью всё схватится морозом,
и под утро в городе 
случится много аварий.
Весной так всегда:
слишком сколькие дороги
у любви,
на высокой скорости
впишешься
не во всякий поворот.
Мне становится страшно
оказаться участником
какого-нибудь столкновения
и я прячусь за своим окном.
Этой весной я буду просто статистом,
просто подумаю о женщине,
 с которой
мы будем жить счастливо
и умрём в один день,
так никогда и не познакомившись
друг с другом.

Ветер срывает с тумбы
старую афишу
и с размаху пришлепывает  её
на моё окно.
До наступления тепла
я не расклею свои окна,
а значит,
афиша будет со мной почти до лета.
Это уже не мало,
у меня на сегодня есть :
утро, окно и афиша.
А с той стороны стекла
у ветра есть я,
да что ему мои глаза…
у него есть тысячи глаз,
 а у меня…
утро, окно, афиша…

Я ненавижу одинаковые слова:
утро, окно, афиша –
это бесконечный рефрен,
который ежедневно
 будет сводить меня с ума.
Даже если я сорву афишу,
даже если забью
это окно,
от утра мне никуда не деться…
утро…
утро…
утро…
Да что же со мной?
Наверное,
это мысль о женщине
так накрыла меня.
Почему умереть в один день?
Почему это значит счастье?
Почему не со мной?
И я понимаю,
что в завтрашнюю сводку
весенних аварий
мой случай
уже вошёл.