***
Все мы вкушаем плоть,
Кто чужую, а кто свою.
С бесами кружим ночь,
А на утро лицо к Христу.
Дорогами, далями лет,
Сквозь сеть пролетевших дней,
Закован сомнительный свет
В лампе настольной моей.
По белому снегу в путь,
Да больно слепит глаза.
Под снегом зловонная ртуть
И кровью грязна земля.
20.03.2006
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2011
Свидетельство о публикации №111032109016
Свидетельство о публикации №111032109016
Рецензии