И пройдёт эта ломка, как осень... или О наболевшем

Я конечно скажу: «Всё в порядке!»,
Только вот как-то мерзко и гадко,
Когда в сердце осиновый кол.
Не пристало быть дурой и плаксой,
Все эмоции нынче – по таксе,
Но сегодня душевный прокол.

У двери где-то прошлое стынет,
Мы казались такими простыми,
А теперь больше нет ничего...
Наигралась с собою я в прятки
И слова заменю, как перчатки,
Наконец чтобы всё отлегло.

На поминках тоскует пусть Муза...
Ну зачем ей такая обуза,
Как моя неумёха-строка?!
Чтоб молчание стало привычкой,
Я всех «бывших» снесу за кавычки -
И поверьте, не дрогнет рука!

Будет больно и время не лечит,
Тяжким грузом ложась мне на плечи...
Эта сука-любовь такова!
Ты поймёшь, каково расставаться,
Я сейчас расскажу тебе вкратце
И, надеюсь, что буду права.

Ты непОнятым стал и не понял
Те шесть линий на мятых ладонях,
По которым вела нас судьба.
И теперь сквозь забитые поры
Наши мысли пролазят, как воры, -
Не поможет спастись и мольба.

Кислород не проходит по телу,
Каждый вдох – на смертельном пределе...
И колотится время в висок.
Не того я хотела... О, Боже!
Снова лижет безверие кожу,
Мне бы в пропасть один марш-бросок.

Задыхаюсь, а в спину: «Так модно:
Все теперь обоюдно-свободны,
А порыв – мимолётный пустяк».
Свою реплику выплюнет эхо -
Тем, кто глух, далеко не помеха
Еле слышный по сердцу сквозняк.

Как-то выскажусь нестихотворно,
Пусть и выглядит глупо-позорно -
Что поделать?! Талант не сыскать...
Будет Муза в стакане до кромки
Отвлекать на безрифмии ломку -
Для потешных есть повод поржать.

Только градус не станет спасеньем,
Раз хронически прёт невезенье -
Как-то мерзко глотать алкоголь...
И Бетховен за стенкой расскажет
(нет сейчас для души его гаже)
Под четверкой своё си-бемоль.

Мне всё это простительно. Больно...
И «житейскими» я недовольна,
В голове затяжной токсикоз.
Это вскоре пройдёт, безусловно,
Станут мысли покладисто-ровны,
А пока еще 100, как наркоз.

Путь строка ляжет глупо, коряво,
Знать, сюжет оказался дырявым -
Ну какой из меня здесь поэт?!
Закурю, как положено нервным,
Не последнею дозой, ни первой
Дымовой промелькнет трафарет.

Сном кошмарным забуду былое,
Привыкаю, что больше не двое...
Да к чему напускной эпикриз?!
Ты покроешь рассказы бравадой,
Мне же счастья такого не надо...
Стану лучшей из лучших актрис.

Тьма ролей и под маской улыбка,
На глаза – лицемерий накидка...
Я не буду такой, как была!
И пройдёт эта ломка, как осень,
Лишь небесная кроткая просинь
Мне прошепчет: «Любовь умерла»...