В тёмно- серой психушке его хоронили,
Ты стояла, не зная, что это – не сон.
И смотрела, как в белой и мягкой могиле
Таял глаз возмущённых забывшийся взор.
Ты стояла на цыпочках, как балерина,
И глаза твои были, как стёкла бледны,
Ты стонала, как жертва, лишённая силы,
Ты стонала, не зная, что жертва – не ты…
Ты кричала ему: «Жизнь дороже работы!»,
Но не знала, что ты – не работа, а жизнь.
В сердце гладком сажала ты горькие всходы
И не знала, что слёзы прольются не вниз.
Слёзы тронулись вверх, ты об этом не знала,
В душу, в сердце…из глаз не хотели идти,
Из разумного тела, как поезд с вокзала,
Вновь несётся поток, пряча воды в груди.
Ты уйдёшь из психушки в больную свободу,
Пряча лик в сарафане, за сердцем – засов.
И сквозь алые губы, в солёную воду
Упадут ваши стрелки разбитых часов…
***
© Copyright: Джулия Ворон, 2011
Свидетельство о публикации №111032106658
Свидетельство о публикации №111032106658
Рецензии