Пишу стихи своей живою кровью

Благодарю за радость бытия,
наполненную светлою любовью.
За то, что ты мне встретилась и я
пишу стихи своей живою кровью.

Душе моей стареть не суждено.
Любовь - как эликсир омоложенья,
как молодое терпкое вино,
наполненное искрами броженья.

Я вечно пьян и весел, как сатир.
Кругом вакханки, гроздья винограда.
И жизнь моя как бесконечный пир,
но для души - лишь ты её отрада.

Мне Бахус недовольно говорит:
"Ты с нами, но не в нас твоё веселье..."
Я ж говорю: " Твой мир меня бодрит,
Но не прельщает горькое похмелье.

Своё вино я приношу с собой
И не намерен пить из общей бочки".
Я чокаюсь лишь с собственной судьбой
и, чокнувшись, пишу вот эти строчки:

"Благодарю за радость бытия,
которую ты наполняешь светом,
за то, что ты мне встретилась и я
был одарён взаимности ответом!"

Я про любовь отроду не писал
и потому мне не прослыть поэтом.
Поэт - король! А я при нём вассал.
Так разрожусь лирическим куплетом!

Я тоже стать хотел бы королём.
Чем хуже я Есенина иль Блока?
Вот только бы не стать пустым нулём
в поэзии по воле злого рока!

Опять меня куда-то понесло...
Я ж о любви писать намеревался!
Ох, трудное же это ремесло...
Опять до философии дорвался!

Опять о жизни начал размышлять...
Но размышленье - это не искусство.
Любовью невозможно помышлять -
она приходит только через чувство.

Неужто вдохновенье не придёт,
не даст создать СВОЁ стихотворенье?
Неужто так вся жизнь моя пройдёт?
За что судьба творит своё глумленье?

За то, что захотел стать королём!
За то, что вдруг пригрезилась корона!
За то, что подкатился я нулём
к подножью поэтического трона!

Однако, стоп! Любовь во мне жива!
А это значит, что жива и муза!
Она найдёт все нужные слова
и я избавлюсь от больного груза.

От груза размышлений о судьбе,
о тяготах и вечных заморочках.
И я в своей восторженной мольбе
открою душу в стихотворных строчках.

Я ноль? Вот и начну опять с нуля!
Без помыслов о королевской доле.
Моя корона - небо. Трон - земля.
И пусть моя душа живёт на воле.