В холодном углу у раскатистых лип
Белёсым лицом под прошедшим дождём
К забору завода спиною прилип
И смотрит с тоской, как кричит ни о чём.
И это не гильзы торчат, а глаза,
И это не осень, а бал-маскарад.
Быстрее, чем к морю уходит гроза,
Нелепые люди куда-то летят.
И словно в взбесившемся фильме столбы,
Дома и трамваи летят по прямой
В его голове. Обо всём позабыв,
Он думает, будто он едет домой.
Он думает: будто вот - дом, вот - подъезд,
Вот - двери скрипят, безнадёжно больны...
Но правда реальности вновь его съест.
Он вспомнит, что просто стоит у стены.
Стена
© Copyright: Вася Бабаев, 2011
Свидетельство о публикации №111032100458
Свидетельство о публикации №111032100458
Рецензии
мне это стихотворение напомнило чем-то пинкфлойда. но не только названием.
Серж Руд 17.08.2011 21:40 • Заявить о нарушении
Серж Руд 17.08.2011 21:40 • Заявить о нарушении
Ну, Стена - довольно широкоприменяемый образ. У Сартра рассказ "Стена" и т.д.
Вася Бабаев 18.08.2011 21:59 Заявить о нарушении
Вася Бабаев 18.08.2011 21:59 Заявить о нарушении