Авторам, проославляющих водку

Икра, шашлык, запеканка,
" Текилла", харчо и рагу,
В небо консервная банка
И рот я закрыть не могу.
Вот чёрная тень поджидая,
Стоит за углом в мандраже,
То " Тминная ", нож отдавая,
" Стрелецкой" нальёт  "Лиготе."
Одета она , как стряпуха,
А туфли на чёрном меху,
Вдруг громко икнула с испуга,
Припрятав монетку
в паху.
И чёрными пальцами тычет,
Да в грудь:" Отдавай свой
должок",
Иудой придушенно хнычет:
" Купи золочённый горшок".
Цвет смерти в горшке,
как усладу,
В свой город мы тайно внесём,
Посеем раздора рассаду,
Зато свои души спасём".
" А разве душа есть у смерти?"
Спросил я, наивный дурак,
"А, как же, уж в этом поверь
мне".
Кузнечиком сгинула в мрак.
Ах, " Бренди"! Ох, " Водка" -
кокетка,
Душа моя словно в огне,
Где доктор? Глюкоза? Салфетка?
Зелёные черти в окне?
" Попался алкаш и дурило".
С водою я щупаю бак:
Железо рога отрастило,
А хвост ,не поймаю никак.
Ой, солнце!Окно. узлом пояс.
На лбу пришит жёлтый билет,
Билет на придуманный поезд -
Его в расписании нет.
Я , кажется, выжил. Прекрасно!
С ментальностью, что - то не так...
Вот время течёт не напрасно?
Во вторник отправлюсь в "кабак".