Памяти измятая тетрадь...

Измятая тетрадь, что прошлого листами
Шуршит в обложке памяти моей...
Поблёклыми, засохшими цветами
Вперёд ведёт по веренице дней...
Сменяются сезоны за окном,
Струится свет с небес сквозь тканевые шторы
Бокал налит испорченным вином,
И наполняют музыку миноры...
За гранью бытия успели побывать
Слова мои беспечные, как лето
И этих слов поток не оборвать...
Он оборвётся сам когда-нибудь и где-то...
А ты пропал, ты растворился вдруг
В других мотивах новых измерений...
Пред именем твоим, как прежде, слово "Друг"
В различных переливах настроений...
Ты строишь пьедестал? Ты ищешь суеты?
Ты рвёшься вверх сквозь масляную плёнку?
А, может быть, в богатстве пустоты
Приходится давить на перепонки?
Ведь звук не сможет без эфира жить
И музыка тогда не уродится...
Надеяться и Верить и Любить
В таком обличьи может не случится...
Прости слова мои... Они, как истуканы,
Пытаются сомнения решить...
Но капает вода из незакрытых кранов
На плоскость не разбуженной души...