Мост влюбленных

Все таки чертовски холодно в Москве.Вот и пытаются согреватся люди- кто алкоголем,кто любовью,а кто-то просто купит машину с хорошим кондиционером.Мне так и хочется,чтобы перед вашими глазами пронеслась вся эта сцена,почти в рапиде:мои глаза,скользящие с бутылок на людей,мужчин и женщин,смешавшихся в единную кучу любви и безнадежности,как на главной площади города Грасса,машины, припаркованные рядом с пятиэтажными,представляющими остатки культорного наследия зданиями из тех,что теперь осталось только сносить,и горстки путников,идущих на свое замечательное,дурно пахнущее и головокружительно манящее заклание.Нет,конечно так думать в тот вечер я не мог,я не настолько решительно увяз(О,насколько же прекрасен этот глагол приминительно к месту нашей встречи) во всем этом,чтобы хотеть отказатся.
Вот мы уже проходим до моста влюбленных,видевшего больше свадеб,чем любой пенсионного возраста тамада-старожил,мост с месталическими деревьями,на которых покоятся вечными булыжниками замки,разноцветные,с именами и сердечками,они выглядят как нельзя более правдоподобно в лунном свете:Отливающая металическим блеском сталь,серые тона вбирающие в себя аляпистые краски,и молчаливая,вьедчивая тишина реки,знающая,что вместе с водой,забрызганной шампанским и нередкой блевотиной,через некоторое,совершенно незначительно время разойдутся по глупости те,что по другой глупости сошлись.Через определенное время даже те,кто зжав зубы,или к тому времени протезы,будут покоится с миром,умеревшие в один день(или хотя бы год)все равно забудутся имена,даты,паспорта.
И только эти невольники,эти каторжники-замки будут слушать следущие поколения,пока не вырвут с корнем их дерево и не пересадят или не переплавят металл на пули для армейских нужд.
Любовь убивает.