Неустанно воет ветер,
Рвёт солому на стогах,
Он порошею пометил
Листьев источённый прах.
Глубоко, до сини, клином,
Распахнулся неба лог,
На иззябшую равнину,
Хлябь извечную дорог.
На рябинах почернелых,
Серебром холодных бус-
Капли ягод перезрелых.
Как горьки они на вкус!
Птахи ближе к человеку
Жмутся к теплоте домов…
Это верное, от века:
Жди пришествия снегов.
Предзимнее
© Copyright: Владимир Патрикеев -Шуйский, 2011
Свидетельство о публикации №111032008178
Свидетельство о публикации №111032008178
Рецензии