Есть вещи, что мне не понять никогда.
Стою в троллейбусе, в давке, по-скотски.
Сосед с пакетом. В пакете еда.
А на пакете - Владимир Высоцкий...
Фотографии - это на память.
Точно так же, как лента в кассетах.
Но к чему эту память похабить,
Их штампуя на пленке пакетов?
Это, право, обидно до боли,
Если кто-то в угаре хмельном
Крутит "Он не вернулся из боя",
Не поняв кто поет и о чем.
Для того ли не спал он ночами,
Каждый слог своим сердцем прослушав,
Чтобы лепсы его провизжали,
В пустоту унося его душу?
"Под Высоцкого" воют притоны,
На пакетах - портреты-иконы.
Ведь ни крика, ни хрипа, ни стона
Он не вложит уже в микрофоны.
Вновь меняем святое на ложное,
Но не скажет он, что не положено,
Наступает похмелье тревожное,
Ну а совесть не в каждом заложена...
Если подлость и пахнет чем-то -
То не кровью. Краской с пакета.
Есть вещи, что мне не понять никогда...
© Copyright: Артур Чубур -Лис, 2011
Свидетельство о публикации №111032007847
Свидетельство о публикации №111032007847
Рецензии