В подъезде

Я тут сижу, пью, на лестничной площадке, бестией,
А у них там, на этаже, крики, стоны, ржач – так весело,
За окном плавно и медленно проходят троллейбусы,
А я сижу, жгу спички, разгадывая на стене ребусы,

Обшарпанные, тёмные, но всё-таки родные подъезды,
Они мне роднее, чем клубы, и будут такими до пенсии,
И на весь этаж басом из-за двери играет MC,
На ногах Circa, да, а на груди DC.

Вы все такие классные, такие хорошие,
С наращенными ресницами и тоналом по коже,
Все безупречные, высокие, холодные,
А видели на входе гопов? У них уже глаза голодные.

Одна из этих крашеных сук принесла что-то дунуть,
На столе стоит водка – грех не постучаться и сунуть
Кому-нибудь, что-нибудь, куда-нибудь,  – Тём, тебе это надо?
Я дальше продолжу сидеть на подоконнике наперёд задом.

Я всё также в грязное окно смотрю на троллейбусы,
Пытаюсь ножиком на стене вырезать ответы на ребусы,
Даже не курю траву, даже не шляюсь по клубам,
Потому что я нарвусь на 3.14доров, которые мне выбьют зубы.

Я просто остаюсь сидеть в подъезде
И слушать из-за двери все эти безвкусные песни,
Я здесь один, если хотите, к ним лезьте,
Если не хотите, что ж, посидите со мной вместе на лестнице.

Меня не качают наркоманские темы русского псевдорока,
Где «против наркотиков» борются укуренные гашем в топку,
Я медленно, устало одеваю на бритую голову Sennheiser,
Да, не Monster Beats, но я и не Гуф и не Вася Васин.

Всё, заканчиваю, до дома ещё ждать полтора месяца,
Наверное, всё так же просижу в подъезде, в общем, весело.
Всем местным мир, пусть каждый сам решает
Пати за дверью любит он или это его раздражает.