Посвящение Геннадию Жукову

               

      
           Путь дан, и первая строка дана.
           Но ведь еще не выпита  до дна
           вчерашних слов дурманящая влага.
           И снова ночь врывается и сна
           лишает, и дрожит в руке бумага,
           и первая строка, как путь, дана.

           А первая строка дана, как путь.
           Пишу, пишу, чтоб только не заснуть.
           Словами упиваюсь, словно счастье
           лишь в той строке, что мне дана, как путь.
           А за окном - безлюдье и ненастье,
           и за окном клаксон кричит: «Забудь!

           Не вспоминай ни музыки, ни слов,
           случайно оброненных, ни оков,
           сковавших так безжалостно запястья.
           Забудь, засни! Быть может в недрах снов
           ты снова обретешь покоя счастье,
           и приоткроешь таинства покров!"

           Но ведь дана мне первая строка!
           Она дрожит и теплится слегка,
           я слышу зов ее призывный где-то
           в душе. И многоточием пока
           звучит мне голос, жаждущий ответа -
           упорного и ясного стиха.