Купается месяц вон в луже,
по луже листочек плывёт.
А ветер печалью разбужен,
а дождик багряный всё льёт.
Иду безнадёгою босый,
фуражка измята рукой.
Туман наплывает белёсый
над тихой почти что рекой.
И вновь косогор отцветает.
Черёмуха пенной волной
на чувства мои набегает,
и что-то творится со мной.
Понять невозможно отныне,
где песня, а где торжество.
Цветы нас тревожат степные
и наше с природой родство.
Отпели мы песни степные,
умчались неверные в даль.
Часы, вероятно, стенные
мою отбивают печаль.
Отбивают
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111032001464
Свидетельство о публикации №111032001464
Рецензии