Вздымает

                Мечтая о могучем даре
                Сергей Есенин

Какое счастье, вероятно,
я испытал бы в тишине.
не вспоминая о приятном,
скажу о пенистой волне.

Во мне она вздымает чувство,
что бронзовеют на ветру:
Поэзия – печаль искусства,
что так подвластные перу.

Наверно Пушкин и Есенин
со мною тихо говорят.
А, может, это только тени
словами радости горят?

Моё поёт воображенье
в тоскливой песенной судьбе
беспечной памяти крушенье
во вжиканье, как при стрельбе.

Не всё потеряно, однако,
иду я к Пушкину опять,
с Есениным вступаю в драку.
Зачем дерёмся? Не понять!

Одно известно в Этом Свете
наступит траурности день.
Быть может, вспомнят о Поэте,
когда останется лишь тень

моих воспоминаний светлых
о будущем в ряду дилемм.
И вновь затянутся все петли,
исчезнет дрожь судьбы с колен.

Промчатся вихри снеговые,
наступит летняя жара.
Промчатся полем верховые,
настанет прошлого пора.

Всё повторится в Этом Свете –
придёт на Землю вновь пророк,
поселится Душа в Поэте,
в нём на земной тяжёлый срок.