Aut bene

...У смерти пряный особый запах,
ЗапАх плаща - на левую; и
Она не крадётся на мягких лапах -
Она вскипает в твоей крови.

Припомни, было: в ночи бессонной
Витает пепел твоих знамён,
Мосты пылают, - а ты кессонной,
Кипящей гибелью окрылён.

Дыра в груди - проходная ксива,
С ней жарко любят в любых гробах.
Давно ли падали так красиво
С твоим проклятием на губах?

Давно ли рук у тебя четыре?
Пусть две костлявы - зато ловки...
...А, расцветя на груди, застыли
Широких срезней хвостовики.

...Потом, растоптанный в пыль - картина
Та ещё! - полз по чужой крови,
Потом поднялся и шёл. И спину
Как у живых держать норовил.

Листом в лесу, среди многих многий,
Ты был себе еретик и храм,
И небо к саднящей лепил дороге,
Как подорожник к своим ногам.

Сдающий боль, как предметы сессий,
Немей, пока не польёт заря -
А череда твоих декомпрессий
Пройдёт по нищим монастырям.

...Во сне, что тоньше любого писка,
Проснись однажды самим собой.
Коса коснулась земного диска.
Ты - битый кластер, системный сбой.

Хлебнувши солоно, загустело,
Вдохни свободно, как и не жил;
Овчинку неба поближе к телу
Тесёмкой помочей подвяжи...