Сижу, курю...

Сижу, курю...
В окно смотрю...
С утра плохое настроенье,
Подстать сырому ноябрю,
И мозг набух от отсыренья.

Теплу конец...
Небес свинец...
И впереди зимы полгода.
Сам как солёный огурец.
Такая вот во мне погода.

Тяжёлый вздох...
Окурок сдох...
А дождик льётся как из сита.

Плоха погода...
Сам я плох...
Душа дождём на землю слита.

Сижу один...
Вкушаю сплин...
И мозг мой как из пластилина.
Вот был бы я англичанИн,
Сидел бы в кресле у камина!

Попил бы грог,
Быть может впрок
Пошёл бы этот мне напиток...
В душе я всё-таки игрок.
Мне серость будней хуже пыток.

Сплошной туман...
Самообман...
Камина нет, как нет и грога.

Пуста душа...
И пуст карман...
И в хлябях грязная дорога.

А небеса...
Где их краса?..
Где эти облака - барашки?

Где синева?
Где бирюза?
Кругом вид серой промокашки...

Весь век курю...
В окно смотрю...
Лишь огоньком от сигареты
Сопротивляюсь ноябрю,
Пишу весёлые куплеты...