На протравленном болоте,
там, где дёрны, да канавы,
там, где ёлки к непогоде
кутаются, словно павы.
Средь гнилушек, под корягой,
там, где пень застыл горелый,
самородок как-то драгой
я отсеял с рублик целый.
Закричала тут бригада,
зашуршали вдруг купюры,
зашептали: может надо
мены из мануфактуры?
Я бежал, а самородок
прожигал насквозь тряпицу,
не ищи в путине броду,
не лови на взлёте птицу.
Пуля в спину догоняла,
на разъезде тоже ждали,
сойка на сосне вещала:
жёлтое – оно – к печали.
Вёрсты с ветрами, да слякоть,
жёлтое – оно не греет,
и беззубым можно плакать,
когда тело околеет.
Так и сгинул, не ищите,
а найдёте – кости белы,
ходят-бродят на Магните
люди злы, да осовелы.
Полицмейстер – у гнилушек,
а бригада – у подлеска,
где остались на просушке
мои шляпа и черкеска.
19 марта 2011 г.
С-Петербург
На протравленном болоте
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2011
Свидетельство о публикации №111031900730
Свидетельство о публикации №111031900730
Рецензии