***

Суп и мои сомнения.

Уж я давно не пишу стихи,
Рагу готовлю и чудный суп.
Но говорят мне: «Всё это быт!»
А я в ответ молча режу лук.

И пусть твердят мне друзья про то,
Что невозможно так дальше жить.
А я шинкую морковь в бульон
И продолжаю его варить…

 Вот только ночью – не то, что днём –
Там в голове «тараканов рать»
Шуршат такое – «Ах, боже мой!»
Наверно, что-то пора менять?

Пора, пора бы сойти с пути,
Который, может, не для меня…?
Но, подсыпая приправы в суп,
Я добавляю ещё огня

И растворяюсь на кухне в пар,
Им заполняя котёл судьбы.
- Пусть не останется больше мест
Для слов «Ах, если бы, да ка-бы…»

Мне б, из лаврового, из венца
Листок «лаврушки» в мои супы,
И, к аромату моих поэм,
Слова покажутся все скупы.

– Послушай, кто там сказал: «Пустяк
Варить в кастрюльке простой обед!»?
Из невысоких, но ёмких фраз
Я пропою вам сейчас куплет:

"Я не умею писать стихи,
Я помидоры крошу и лук,
Со мною рядом сидит поэт,
Он доедает мой лучший суп!"