Этот вечер, как розовый куст

Этот вечер, как розовый куст,
Заалел лепестками заката
Оттого, что любил он когда-то,
Да и нынче душою не пуст.

Не забыл он далекой поры,
Той поры, где он вместе с капелью
Красил окна сиреневой гжелью
И рубинил лучами дворы.

Но капель далека, далека,
Снег не тает весною вначале,
Льются сны земляничной печали
Сладкой дымкою сквозь облака.

Фиолетово-синей страны,
Где любимая зимы зимует,
Он не видел, но чудно рисует
Лик родимый на лике луны.

Отражая картину в окне,
Свет малиновой радостью бьется,
Знает он, что родная вернется,
Жаль, что ты не вернешься ко мне.

И печально, и как-то смешно:
Не была ты со мною и прежде,
Все равно я в закатной надежде
Нарисую тебя, все равно.

Ты, как музыка, нот серебро,
Легких звуков цветы и мотивы,
Желто-красные в них переливы
И сирень, и тепло, и добро,

Отсвет завтра, вчерашнего след,
Песня мира в кружащемся мае,
И капель, и мне кажется, знаешь,
Ты – и есть этот мир, этот свет.

Потому вешних строк хоровод
Заалел лепестками заката
В честь мечты, что любил я когда-то
И люблю… только что ей с того?