Читая старые стихи...

Читаю свои старые стихи:
Точащие печаль и боль, и благо,
Восторги детства, юности грехи,
Как кружева, ложились на бумагу.
Там каждый слог дышал и цвел, и пел,
Страдал, кричал, сопротивлялся, плакал…
И что сейчас? Где это все теперь?
Неужто мной же сложено на плаху?
Где хоровод в меня влюбленных муз?
Где буря чувств и глубина эмоций?
А может, ко всему потерян вкус
Лишь оттого, что становлюсь я взрослой?
Я вижу много признаков тому,
Что навсегда уже прощаюсь с детством:
Вот с мужем, презирая кутерьму,
Предпочитаю тихое соседство.
Над книжками уже корпеет дочь.
И в трудовой вполне солидный статус.
И понемногу уползают прочь
Пугающе-внушительные даты.
Я в курсе всех партийных перемен
И цен на пресловутую картошку,
Про блеск софитов, подиумов, сцен
Я забываю грезить понемножку.
В мои недавно радужные сны
Все чаще вдруг врывается тревога,
Толкая в бездны истин прописных,
Где хочется уже быть ближе к Богу.
А может, ближе к той себе самой,
Той, что могла не в шутку разрыдаться
Над кадрами сопливого кино,
Писать стихи, вести дневник, влюбляться…
Но чаще кажется, как будто миф,
Что я, вообще, была такой… живущей,
Как будто жизнь отправлена в архив:
Ты где-то есть, но, так, на всякий случай.
Как мы распоряжается собой!
Всегда нам надо большего добиться,
А чуть добьемся – сразу дальше в бой!
И вот никак на месте не сидится.
Покой? Душа? Нет, нам не до того!
Одно другому следует на смену,
Нам не хватает сразу и всего.
Но как же быстро все теряет цену!
Наверно, все же в нас какой-то брак,
Что мы себя же сами превращаем
В машины для добычи разных благ,
Хоть радости от них не получаем.
Вот так и я, всегда во всем права,
Катясь по колее уже привычной
Утратила частичку естества,
Что мне самой казалась необычной.
Неужто в этой гонке за успех
И выживание, свое и близких,
Я просто сделалась такой, как все,
Без прежнего богемного изыска?
Я пялю строгий на себя костюм
Взамен струящимся летящим платьям,
И вроде у меня и дух, и ум,
Но тлеет мысль, что  я, как подражатель,
Топчу чужой, уже пробитый путь,
Оставив важное за перекрестком.
От этой мысли хочется вернуть
Себе того счастливого подростка,
Что мог смотреть часами в небеса,
Любить бессонницу, мечтать о снеге,
Умел в обычном видеть чудеса
И знать не знал о том истошном беге,
В который бросится его двойник,
Подросший в почве алчности и страха
За имидж и за свой товарный вид,
Забывший как смеяться, петь и плакать.
Да, вот бы отключить циничный мозг
И хоть не нАдолго предаться чувствам,
Из песен муз создать хрустальный мост
В волнах не омраченного искусства…
И радует меня среди стихий,
Что я еще хочу об этом помнить.
И я читаю старые стихи,
Чтоб не забыть, что было что-то кроме…