Где пустой звук, как на дне колодца,
Каждое слово тайных ночей.
Где каждый шаг, на дороге без конца,
Как грохот и шепот неизвестных речей.
Там небо, серое небо.
Там улыбки и радости прячутся от нас.
Это город печали, как будто веселья здесь не было,
Но оно есть, оно непонятно, как неправильный рассказ.
Здесь каждый прохожий - маленькая секта,
Маленькая идея чужой большой жизни.
Здесь каждый себя считает лучше, чем некто,
Того кто всегда здесь будет лишний.
Этот город мёртв, и люди живи только в себе.
Жизнь страстей слёз в ночных зеркалах.
Их жизнь - это игра света на прозрачном окне,
Чужая грязь стекла на холодных руках.
Город мёртвых
© Copyright: Виталий Моногаров, 2011
Свидетельство о публикации №111031806343
Свидетельство о публикации №111031806343
Рецензии