Я из жизни уйду последним,
Когда нечего будет делать,
Тихим вечером тёмным, осенним,
Под тяжелым, рыдающим небом.
На последнем своем застолье
Подниму тост, назвав дату,
И с тех пор не смогу без боли
Любоваться красивым закатом.
За накрытым столом сидя,
В сотый раз об одном споря,
Накачу я, краев не видя,
И из лишней хлебну горя.
И я вылечу, ежась зябко,
Из надежной доселе плоти,
Бесполезно играть в прятки,
В одиночку на зыбком болоте.
И растает как снег рассудок,
Растворится как сахар память
И завянет букет незабудок
Да подернется тиной заводь.
А потом так нелепо глупо
Буду долго смеяться с фото
Над своим погребенным трупом
Под венком «От коллег по работе».
Но все будет совсем иначе –
Не сыскать мне пророка славы.
Отвернется на миг удача,
Повернется – меня не стало...
Предсказание
© Copyright: Сергей Перерва, 2011
Свидетельство о публикации №111031805423
Свидетельство о публикации №111031805423
Рецензии