В прокуренной пивной...

***

В прокуренной пивной,
Где смрад, некрашеные стены
И мат гудит над головой,
Сдувая с кружек хлопья пены,
Потупя в вечность мутный взор,
В углу, за столиком из стали,
Дымя вонючий «Беломор»,
Бродяги Пушкина читали.
И складный слог басистой речи
Тревожил нудный разговор
Соратников по пьяной сечи,
Сведя на нет их пошлый вздор
О чём-то непонятно важном,
Об уважении и так…
Что сплошь и рядом в деле каждом,
Но Пушкин то же не пустяк.
И в рассуждениях о смысле
Каких-то, где-то передряг,
Вплетая смысл в пустые мысли,
Тревожил ум седых бродяг.
Потухшие глаза раскрылись,
Но где-то там, в миру ином,
Где, что-то близкое искрилось,
Оставленное на потом.
Блестя слезою в мутном взоре,
Ни вздохом и ни пошлостью острот,
Никто не обрывал на полуслове,
Капризной речи оборот.
И сколько б не было несчастий
В судьбине сдобренной питьём,
Слова поэта в дни ненастий
Напоминали: «Врешь, живём!»

                17.06.1999г.