В миг сникли сугробы.
Морщинятся, старость кляня.
Слезятся их бороды,
каждой налипшей сосулькой.
И плачут, и плачут,
стекаясь в хрустальный ручей.
А тот, уж, растёт на глазах!
И плещутся солнца лучи
в прозрачно-студёной воде,
и лист прошлогодний
казалось, оживший на время,
к последней стоянке плывёт.
И плещутся солнца лучи...
© Copyright: Лёна Рису, 2011
Свидетельство о публикации №111031804032
Свидетельство о публикации №111031804032
Рецензии