Грустная сказка с открытым окончанием

А всё-таки жаль, что в Москве больше нету поэтов:
поэтов веселых, бредущих домой налегке.
Концом папироски, рисуя в ночи пируэты
поэты исчезли под ливнем, вошедшим в пике.
Возможно в дожде этом летнем, осеннем, весеннем
растаял бесследно их юный наивный порыв,
а может быть с пиками капель, впитав потрясенья...
невесть от чего, поменяли условья игры
поэты... Не тайте, признайтесь, куда вы исчезли?
В кого воплотились? Зачем омрачили чела?
За плотными шторами морщитесь. Нет правды в кресле.
Одно осознанье. Тоска не жужжит как пчела.

К чему констатации истин известных с пелёнок.
Припудрите лоб, ваша бледность уходит, Пьеро.
У Вас под окошком из лужи напился козлёнок.
Есть шанс, что под утро сожмёт он в копытце перо.
И будут дворами Алёнушки тщетно метаться.
Упрямо... Молчат колокольца, и пушки молчат. 
И то хорошо. Наступила эпоха ротаций:
вращенье - момент, что изучен, но всё непочат...
Молчат или пишут, что время настало такое,
писать под дождем, протекать, превращая козлят
в подобных себе. Не козлята ли водят рукою?
Вопросы не ставятся но, Слава Б-гу, не злят.

Промокнув до нитки и платье сменив на сухое,
усевшись в старинное кресло поближе к окну,
одна из Алён притворится немой и глухою,
откроет журнал, чтоб сильней тишину подчеркнуть.
Но дождик не даст. Он скребется с завидным упорством,
и плачут козлята и пишут поэты о том.
И только во взглядах Алён ещё нету притворства.
Пока ещё нету.
                Как нету поэтов.
                Жгутом
скрутились потоки, не зная, что время их вышло.
Окончился дождь. Что-то будет? Надейся и жди.
Смеркается. Слышно как в арке во двор кто-то дышит.
Возможно, боится, что снова начнутся дожди.

Причём тут Москва? Да Москва тут не больше чем город,
но все же пусть будет Москва: не Париж, не Нью-Йорк.
Плечом, задевая о стену, походкою твёрдой
домой возвращается некто: замёрз и промок.
Кромешная темень. Он чиркнет последнею спичкой,
прикурит. Огонь осветит пару страждущих глаз.
Он спросит – Ужель не меня ты встречаешь, сестричка?
А звать тебя как? Не Алёной?..
                Окончен рассказ?
Обидно до слёз, что не стало весёлых поэтов,
почти не осталось. Буквально один на район.
Концом папироски, рисуя в ночи пируэты,
идут и не видят глядящих им в спины Алён.

< 18 марта 2011 года >