ТЫ НЕ ПРАВ, СЫН

Сказал  мне  сын - напрасно  стихи  пишешь,
Никто  читать,  поверь  мне, их  не  будет.
И  если  заведётся  доллар  лишний,
Его  найдут  куда  потратить  люди.

И  время  зря  не  трать  на  писанину -
Иди  в  спортзал,  займись - ка  физкультурой,
Потренируй  ты  лучше  руки,  ноги,  спину,
И  за  своею  последи  фигурой.

От  писанины  для  тебя  не  будет  прока -
Растёт  живот,  ослабевает  зренье.
И  не  растёт  счёт  в  банке,  лишь  морока,
Где  напечатать  и  прочесть  стихотворенье.

Он  в  чём - то  прав,  сынок,  я  с  ним  не  спорю -
Стихи  пишу,  быть  может,  для  стола,
Но  что  же  делать,  это  моё  горе,
Таким,  наверно,  меня  мама  родила.

Бумага  с  ручкой  не  прносит  девиденты,
А  головную  боль  и  боль  в  спине,
Но  изредка  бывают  комплименты,,
Когда  хороший  стих  удастся  мне.

И  пусть  кому - то  только  доллар  счастье,
Зелёная  бумажка - свет  в  окошке,
А  для  меня  пусть  на  дворе  ненастье,
Лишь  бы  рука  писала  хоть  немножко.

Стихи  писать  я не  кончал  литфака,
И  памятник  за  них  мне  не  поставят  люди,
За  книгою  моих  стихов  не  будет  драка,
Но  знаю  твёрдо,  что  их  не  осудят.

Они  просты,  правдивы  и  читаются,
Есть  в  них  о  женщинах,  любви  и  о  природе.
И, не  скрываю,  что  о  сексе  есть,  встречаются -
Ведь  любят  и  о  нём  поговорить  в  народе.

Так  вот,  сынок,  совет  твой  не  годится,
Стихом  своим  кого - то,  может  быть, согрею.
И  сколько  жизнь  моя  не  будет  длиться,
О  том,  что  их  пишу - не  сожалею!