Души уже не лечит вера в случай,
День завтрашний – как вымысел газетный.
Но время никогда не станет лучше,
А новые любови – безответней.
Ресурс надежды юности исчерпан
Избытком бесшабашности весенней.
По чёрно-белым клавишам расчерчен
Пульсар неунывающей Вселенной.
Начало марта делает авансы
Фантастам неминуемого лета.
Запечатлённый профиль в сером глянце
Невольно выдаёт во мне поэта
С какой-нибудь далёкой Андромеды,
Что в этом захолустье был проездом…
Но мир не отпускают зло и беды,
И что нас завтра ждёт за благовестом?
Кошмар любви, предсказанный безумцем,
Когда слова не мыслятся без фальши…
Нас больше не притягивают руны,
И нет азарта знать, что будет дальше…
Под маской напускного равнодушья
Уже не угадать случайным взглядом,
Что Карфаген молчания разрушен,
И новый рай стучится в сердце…
Март 2011г.
Прощёное воскресенье
© Copyright: Переделкин, 2011
Свидетельство о публикации №111031801183
Свидетельство о публикации №111031801183
Рецензии