Осенний бомж

Упал,
споткнувшись о дожди,
в осенний обморок,
и,
как назло,
гроза и гром -
не нашатырь,
вот брежу я,
что жизнь моя -
не птица -
окорок,
судьба на ужин жрёт меня до тошноты...

Зайчишка солнечный обмяк,
затих за тучами,
зайчиха-солнышко ему уже не мать...
хоть пьеса осени давно до дыр изучена,
вот только сердце не желает принимать.

Очнулся...
в лужицу гляжусь -
с такою мордою
мне снисхождение вымаливать смешно,
искривлена унылым днём осанка гордая
и всё прекрасное во мне в ничто ушло...

Куда направить палки ног,
в какую сторону?
куда ни глянь -
повсюду овдовевший свет...
на море,
к югу? -
это было б очень здорово
послать оттуда суке-осени привет!..
                Роман Кручинин


Судьба на ужин жрет до тошноты
Осенние пожухлые листы.
А заодно меня сгребла в охапку
И рвет, как Тузик половую тряпку.

Нашатырем занюхаю печали,
Которые мне черти накачали,
И птиц, похожих на окорока,
Летящих в грозовые облака.

Зайчишек, незаметно посеревших,
Прохожих, офигенно погрустневших.
Я сам в сомнамбулическом бреду
По лужам на бровях почти иду.

Поскольку сколиоз мой обострился,
Изрядно позвоночник искривился.
А ноги-палки гнуться перестали,
Да мысли, как собаки, одичали.

Не вороти же морду от больного,
И помоги добраться до столовой.
Эх, сука-осень, я ль тебя не знаю?!
Который  год с тобою бомжеваю!