Уходят...

Опять  зима не приготовила белья.
Декабрь идет в застиранном и рваном.
И на погост уже пробита  колея,
Уходите...Как сговорились. Караваном.

А кто останется?
Интеллигентность не в цене.
Вы говорите: Книги?!  Что немало.
Но пусто как...И   холодно...
И на столе:
Графинчик  водки, огурец  да сало.

Чернеют дерева,  и к небесам
Иззябшие простерли руки.
Декабрь - сплошь сумерки,
А день - обман. Все спать охота.
А  уснешь, опять же,   муки.

Стынет земля,
Мало ей покрывало.
А ветер комкает его, сучит,
И оголяет  то  колено,   то суставы.
Он по ночам бесовский фаворит.

Мне кажется, что и Декабрь
Был раньше  щеголь, франт,
Давно уж  не  крахмалилась  его  манишка.
И дело ведь не в том, чтоб был педант,
А в том, что быдловатости  в излишке.

Не видно одухотворенных  лиц,
Их обладатели  на чердаках и  старых дачах,
Поодиночке. С комканьем страниц.
Архивы привести в порядок - их задача.

Их нет почти, чей  тесен был союз.
Как жили, взявшись за руки,
Так и уходят,  друг за другом.
Сейчас,  не как у Окуджавы, помысл чист.
Сознанье перестроено. Опять заныло.

Недоумеваем: тараканы где?
В квартирах  извели, и стало  чище.
А  насекомых поселили  в голове.
Без них не модно, нет для мозга  пищи.

Осиротели. С ностальгией и умру.
Мне, как у Бродского: " Уж все не то...", не те.
/Пирожные и в рот я не беру/
Хоть,  не сидела возле вас на  чердаке,
Оплакиваю  старую Москву.

               декабрь, 2010 г.