Мечты, мечты

Что же творится со мною - не знаю,
Я даже во сне теперь стихи пишу.
Всё рифмы поскладнее подбираю
И не пойму я сплю или не сплю.
Я очень хочу так играть словами,
Тасовать рифмы, как тот жонглер,
Что жонглирует многими шарами
Или фокусник, что предметы достает,
То ли  из шляпы, то ли из кармана.
Вот и мне бы так рифмы подбирать,
Не мучаясь, порою долгими часами,
А по мановению палочки доставать.
Но тогда не будет в стихах души,
Будут только холодные рифмы.
И не сожмется сердечко в ночи,
Читая мною написанные вирши.
А пред глазами стоит такая картина:
Играет на сцене великий Музыкант,
Зал зачарован, молча внимая,
Как божественно играет Талант.
Вот сыгран последний аккорд,
Зал замер, звенящая тишина…
Он встал и низко поклонился,
Весь будто в нитях колдовства…
И у меня есть такое желание
После прочтения моих стихов,
Чтоб слушатель также замер
В ожидании чуда хрустальных снов.