Письмо

Здравствуй.
Как ты там, в неизвестно какой вселенной?
От тебя с полгода уже ничего не слышно.
Я, конечно же, не волнуюсь нощно и денно;
Просто мысли одолевают, едрить их в дышло.

Вспоминаю прошлые жизни, смотрю на тучи.
Звёзды здесь молчат - просто мёртвые комья газа.
В небе пусто, ни городов, ни просто летучих
Кораблей. Тебе бы здесь не понравилось сразу.

О себе? Фу, скука. Сейчас я больной бездельник.
Существую от "ничего" до "опять накрыло".
Ем да сплю, и всё. Живу, как хомяк-отшельник.
Рисовать боюсь, вот полдня карандаш точила.

Занесло ненадолго в город, чёртом забытый.
Знаешь, местные шутят - мы, мол, столица мира.
Я в семь вечера еле нашла магазин открытый.
Продавщицы смотрели косо, как на вампира.

Интересно, а там, где ты сейчас, покупают
В магазинах еду? И надо вообще питаться?
Что за жуткий зануда создал этот мир, не знаю.
Надо было ему сперва от души надраться.

Что поделать, впрочем; ворчу, вспоминаю жизни,
По привычке вливаю в себя декалитры чая.
Я уже поняла, что бесполезно просить, но...
Но ты всё же приснись, а?
Я, как-никак, скучаю.

© Джен С. Фейр
2011