Когда нам нравится покой

Когда нам нравится покой,
То, в наших мыслях, есть застой,
Где нет поступков, лишь желанья.
Там нет сомнений, ни терзания.

Живая жизнь, должна светить,
Не дрейфовать, по курсу плыть,
И ветер галсами поймать,
Не надо в жизни, в духе спать.

Но, людям нравится утроба.
Не замечают, небес свода,
Свое лишь тело, ублажают.
И дух свой вечный, забывают.

Живут не люди, существа,
Для них вся истина проста,
Копить богатство, как успех,
Где жизнь, лишь время для утех.

И дух в зачатке, не растет,
И нива жизни, не полет,
А дух, ползущий, как туман,
И жизнь проходит, как обман.

Из поколений, есть парад,
И торжествует змей, как гад.
Телам лишь бал, а дух забыт,
И человек, утробой сыт.

В живых людей, лишь мертвый дух,
Огонь в сердцах, давно потух.
Как вроде ферма, для народа,
Где деградирует порода.

Где нет любви, одни желанья,
И где без чувств, одни лобзания,
Любовь, за деньги продают.
И лишь деньгах, все счастья ждут.

Где жизнь, все строят на обмане.
Успех есть жизни, звон в кармане,
Из мертвых душ, людской есть рой,
Где в духе, полный есть застой.

Зачем живут, к чему страдают,
И жизнь, они не замечают,
А жизнь, живой есть магнетизм.
Простой, надежный механизм.

Магнит, мы можем накоплять,
Его мы можем отдавать,
Магнит, мы можем подарить,
С магнитом, можем мы любить.

Магнит есть слабый, как блоха.
Магнит, доводит до греха.
Магнит есть сильный, как слона
Где жизнь, поступками полна.

Магнит живой, он плавит лед,
Его есть сила, небосвод.
Такой магнит, он единичен,
Для нашей жизни, непрактичен.

Ему не надо в жизни злато,
И не дворцы, и не палаты,
Богатство, просто мертвый склад,
Но, людям нравится парад.

Парады свадьбы, похорон,
Парад, из рангов и персон.
Парад, певичек и танцора,
Парад, триумфа и позора.

И жизнь, всего лишь показуха.
Как на навозе сиди муха.
В никчемной жизни, все обман,
Богатство духу, есть капкан.

И человек, как в клетке тела,
Ему до жизни, нет и дела,
Мы не живем, мы существуем,
И в безнадежности торгуем.

Цену на мертвые товары.
Дают, такие же базары.
И продавец, и покупатель,
Он не творец, и не создатель.

Творит товар, наш мертвый дух,
В телах людей, давно потух,
От тления духа, один чад,
Не зацветет духовный сад.

Ведь рай духовный, живой свет.
Магнит живой, он есть букет.
Но, на Земле, как суховей,
Растут ползучий лишь пирей.

Как возродить, наш дух в телах.
Когда поймем, что тело прах,
А дух есть вечный, как награда,
И он, не видим  для парада.