Напомнило

Дорога пустынна, за тыном
остался родительский дом.
Я был благодарным ли сыном?
Поэт не сказал мне о том.

Напомнило тихо крылечко,
и скрипнуло где-то вдали.
Забилось от грусти сердечко,
взлетев в высоту от Земли.

Увидев поля расписные
и ленты речушек и рек,
массивы в пожарах лесные...
...взгрустнул ли какой имярек?

Не знаю ответа на этот
печальный и грустный вопрос.
Спросить бы мне надо Поэта,
с которым ходил на покос,

с которым летали над полем,
над лесом, болотом, рекой
одною повязаны долей,
одной тосковали тоской.

Я знаю, что он не в обиде
на лётчика легкой судьбы.
Вот только, что в небе увидел,
он видеть не смог б из избы

с подгнившим крыльцом. Безвозвратно
уехал, зачем и куда?
Летая до грусти азартно,
свои он истратил года.

Поэту досталась лишь малость,
совсем уж почти ничего.
Не детская всё-таки шалость
судьбою вот стала его.

Он пишет стихи, мадригалы,
поэмы, романы, сонет.
А жизнь в бесконечность играла,
но глядь, а её-то и нет.

Осталось утешиться этим
сюжетом непоздней тоски.
Не сложно быть честным Поэтом,
чтоб сердце порвать на куски.

Останусь я лёгким на слово,
на стих, на поэму, роман.
А грусть, извините, – полова –
себя самого же обман.