Ты не знаешь, что я - обрыв...

Ты не знаешь, что я - обрыв
и не знаешь, что у тебя есть крылья,
и не знаешь, что ты над миром летишь
сонмом облачных метаморфоз -
перистых и кучевых...

Таяньем снега со мной говоришь,
инеем остекленевших роз,
пламенем пионерских костров,
солью поцелуев первых,
экстазом стервы плачущей
у церковной свечи,
врастаньем нервов живых
одновременно в корни и кроны,
какофонией жизни современной
в саркофаге памяти
о Песне Песен...

Ты - Лазарь, игнорирующий,
слышимое им "Воскресни!",
имя, на которое отзываться не спешишь.

Ты самое лучшее во мне вершишь -
кропаешь вирши
через тишь отупелого,
жирового козноязычья,
на помощь проститутке,
избиваемой гужующими
сливками министерства
юстиции спешишь,
подкидышем лунного
серебра дрожишь
на роговице
тоскующего одиночества,
придумавшего тебя,
как попавший
в капкан кот -
перегрызающую
сталь мышеловки
мышь,
проклинающую
вкус бесплатного сыра
этого мира...

Ну, что ты молчишь?!

Ты - моя лира.