Мы устали от снега...

Мы устали от снега,
но он умирает уже -
даже свежий,
пушистый,
чистый,
нежностью свыше,
спокойствием вечности
тихо венчающий
ветки и крыши,
машины закутывающий
не по ранжиру
в одинаковые чехлы,
не в демократические -
мерою серой,
а в белые,
дышащие
мирами нездешними
в кристаллах крестовых,
царственные милостью Божьей,
с дрожью сакральной над ними,
напоминающие могилы зимой,
таЯщие таянье
тайное
в яви застывшей,
отжившей -
ибо март в середине,
это наше прощание
с очарованием зимним,
и все зимы сейчас 
оживают картинами, не удручающими - в душе,
так в последнем зависе над жизнью -
зрение памяти не впивается зорко
в то, что пугало когда-то,
томило,
давило,
словно мы в галерее картинной,
где искусство - прекрасное видеть сквозь самую жуть -
победило
в жизни бывшее страшное.
В добрый путь,
отбушевавшие в прошлом бураны,
метели,
оттрещавшие,
угрожавшие было
продолженью дыханья живого
морозы,
в путь небесный,
в природные метаморфозы,
мы запомним сонм снежный
игрою чудесной из детства,
с гарантией -
после снежков,
лыж, коньков
и полётов в салазках -
тепла -
Рождественской сказкой,
покоем душевным от взгляда на небопришествие - снегом,
сквозь око прозрачного,
в рамах двойных,
не деревянных,
обходящихся без креста,
но как двери
(куда?)
и те же могилы - прямоугольных,
не покрытого розами,
линиями инея
с очертаниями пальмовых веток,
растущих из Палестины былинной -
герметического
стекла...