старое, ещё февральское

Мистер февраль набирает свои обороты,
Морозит дороги,скидывает льдинки с усталых крыш.
А мне пишется,пишется,пишется так,что до рвоты...
Прочитай меня,мой милый Бо,или услышь.

Я молюсь ему каждую ночь,всё как и раньше...
Только я не прошу его больше,чтобы тебя вернул.
Мне хватает того,что теперь между нами без фальши.
Мне хватает того,что ты всё во мне перевернул.

"Дорогой милый Бо..
Я пишу тебе письма из кухни,
Где уютно,всегда горит газ и греется чай,
Где моя душа превратилась в забытую рухлядь...
А ты если будешь не занят,то как-нибудь заезжай!"

Милый Бо мне не отвечает уже где-то неделю,
Может кончилась ручка или листов дефицит?
Или письмо не доходит из-за вечных метелей...
Ну ничего.Подожду.Ведь уже не так сильно болит.

Не так сильно щемит мои пересохшие мысли
От его неответов/молчанья и писем пустых...
 Милый Бо мой...Мы затерялись в числах...

  У меня лишь одно письмо от тебя...
  У тебя уже...полный ящик моих.