Ушёл в тираж, холодный ветер дул,
Промок до нитки, ненавидя воду,
Насаживал приманку на блесну,
И проклинал на сердце непогоду,
Работал много каторжно и зло,
Надеясь позабыть все с ней восходы,
Не думать, кому больше повезло,
Когда прожил один бесцельно годы,
Позолотил цыганке ручку вновь,
Она сказала, что хотел услышать,
Но был уверен с нею не любовь,
Но без неё всё тело просто дышит.
Ушёл...
© Copyright: Тихонов Саша, 2011
Свидетельство о публикации №111031606935
Свидетельство о публикации №111031606935
Рецензии